Tus ojos son los ojos del destierro
Tu boca la amenaza de un mañana
Vacío de ti
Ajeno a mí
Esculpida en la arena
Arrasada por el viento
Por el huracán destructor
Del tiempo pasado
Del presente hueco
Del futuro muerto y enterrado.
¿Ya no valen las plegarias?
Las manos en los bolsillos
Y en los bolsillos cenizas
De los papeles quemados
De nuestras cartas jugadas
De lo que hicimos y no
De lo que haremos y nada.
Qué sentido tiene esta vida de rutina…
Qué sentido tiene esta vida…
Qué sentido tiene…
Ya son las cinco de la madrugada y tu
¿Dónde estabas?
(Quizás Madrid, quizás 2007)
Escrito por lcuenca 
